Secas brisas lamen los oscuros lomos
de estas sierras. De romero y abetos
son sus aromas. Tristes sonetos,
de añejas historias, oxidan viejos pomos.
Árida arena pisan mis suelas.
Los olivos lloran entre maleza;
los pinares atienden en sus cortezas
a la voces de las viejas cantinelas.
Estos campos en mi alma se aferran.
Las viejas sierras son mis dedos;
los verdes abetos son mis verbos.
Ésta es mi vida, ésta es mi tierra.
gbc
Pintura de Albert Juárez (sin título)
